Настасья..., 39 - 17 апреля 2006 03:01

а...)) ну, я значит, ананист)) великий мастурбатор, как Дали))) потому что пишу ради того, чтобы писать)) но выходит-то не только для себя, раз это кому-то еще интересно) а восприятие прекрасного со временем сглаживается, приедается все, и человека становится трудно чем-то удивить, открыть ему новое... у меня был такой период, когда ко всему пропадал интерес. но так жить невозможно, и все-таки что-то изнутри светило фонариком, чтобы найти зеркало, посылающее свет в ответ...и обманные зеркала бывают...

да будет Птица внебе, пускай ее узнают и полюбят люди, и без нее пусть в небе будет пусто)))))

просто для кого то стихи это способ откашляться, выплюнуть из себя сгуски боли или страха одиночества. болезнь проходит вместе сней уходят стихи,
а для кого то стихи ,это часть жизни, это мера восприятия прекрасного, способ вырожения
тогда они никогда не уходят, только необходимо постоянно совершенствовать свое умение пользовать итм инструментом, развивать и каждый новый стих сильнее бить по серду должен.и вот еще писать нужно чтобы другим открыть глаза чтобы спасти от малодушья. А стихи для себя сродни ананизму, поэтому лично я и бросил писать

тогда поверь, что это негрозит тебе, пока в твоей оси огонь горит , пока струна души звенит перо из под твоей руки не выскользнет а сердце будет жаждать рифмы

и даже над ниженаписанным я возможно, когда-нибудь буду смеяться. тогда скажите, что нет больше Настасьи. нет Птицы!

если бы горели мои стихи именно огнем любовных переживаний, дружеских радостей или беспокойных философских идеалов...было бы проще.... но они поджигаются изнутри меня, они - это пламя, которое горит на конце моего фитиля - позвоночника, оси моего мира. и если пламя потухнет, значит, нет масла, значит, мир умер. и я не представляю внутренней драмы страшнее, чем эта. стихи можно писать даже на руинах страны, даже на могиле любви... как бы ужасно это ни звучало.

если ты действительно ищешь ответ на этот вопрос, то вот тебе мое мнение:
дело не втом что люди взрослеют, или время лечит их легкомысленное пристрастие к рифмоплетству, а в том что с возрастом забываешь что такое сердечные переживания- дрожанье рук и нервный лепет губ, сердец биенье в унисон становиться нам чуждо. В жизни все устаканивается, твое мировозрения вмещается в удобные для жизни рамки. страдания любви ? зачем ,гораздо ведь спокойней без терзаний.
сначала мы перестаем писать стихи,потом доверять как будто нас ни кто не предавл, потом заводить новых друзей, любить как будто нам сердца никто не разбивал ,потом мы ищем секса ради секса , отношений без страсти, семьи без проблем. и все работа дом пастель, и прочья жизни канитель. какие уже тут стихи. сердца пусты, глаза потухли. и прежней жизни идеалы спят спкойно под диваном вместе с первыми стихами. и только через много лет когда найдешь тетрадку сына .... потом продолжу ладно?

Привет!!! Чердачник)) Я уже читала твой стих. В твоем опасном возрасте... уже по-моему не стоит сомневаться, что *это* не пройдет. Раз уж ты донес это до своих 33х с успехом. Это хорошо, мне кажется))

не переживай,я вот думаю,что у меня это не пройдёт никогда,что с того?новая жизнь пришла,но мне это не мешает,по крайней мере свои мысли я могу привести в порядок и хоть чем то отличаться от многомиллиардной серой массы.........

Сплошная головная боль.
Вопросы в воздухе повисли.
Обида мой туманит разум
И оцифрованные мысли.

Душа сорвалась и летает.
Достала жизни динамия.
Вцепилась и не отпускает
Весенняя шизофрения.

Сижу в потёмках ковыряясь
Совесть грызёт мою вину.
Слезами заливаю память
И молча вою на луну.

Хочу понять что делать дальше
Как выбраться из глубины.
Как избежать вранья и фальши.
Я под наркозом тишины.

Когда нибудь,я не уверен,
Придут ответы все возможно.
Как существом инопланетным,
Выжить на этом свете можно.

Когда нибудь я разберусь,
Что жгло мне душу изнутри.
Проходит всё,пройдёт и это.
Опасный возраст 33.

Я бы даже молилась за это... А без *бы* - я очень надеюсь