[COLOR=darkblue][SIZE=+1]Ну же, танцуй на моих ладонях, глупая девочка, маков цвет. Сладок ли запах твоих агоний? Голову можно отдать, что нет. Марионетка своих желаний, кукла, заложница тишины, чертишь да чертишь на личном плане траверс от мира и до войны…Как тебе спится, моя малышка? Сколько кошмаров за ночь пришло? Жизнь покрывается медной крышкой, тонет поломанное весло? Это бывает порой, не спорю. Просто чуть чаще, чем у других.Нас захлестнуло холодным морем взаимочуждости. И под дых, не признавая привычных правил, не отдавая ни в чем отчет, бьет понимание: Бог слукавил, создав обоих нас – так. Еще жестче и резче, сильней и злее, от безысходности лишь на всхлип, жжет осознание – что не склеить больше разбитого…Слышишь скрип? Мир изменяется. Станет плоским. Нет, черно-белым навряд ли. Но Бог выставляет нас на подмостки судеб – костяшками домино.Сыграна партия. Вместо точки – дубль «пусто-пусто». От сих до сих мир может сыпаться на кусочки.Он слишком тесен для нас двоих.
Алина Марк[/SIZE][/COLOR]
